Despe-te dos ruídos...

Para uma menina com uma flor

2005-12-06T13:50:00.001-08:00

Porque você é uma menina com uma flor e tem uma voz que não sai, eu lhe prometo amor eterno, salvo se você bater pino, que aliás você não vai nunca porque você acorda tarde, tem um ar recuado e gosta de brigadeiro: quero dizer, o doce feito com leite condensado.
E porque você é uma menina com uma flor e chorou na estação de Roma porque nossas malas seguiram sozinhas para Paris e você ficou morrendo de pena delas partindo assim no meio de todas aquelas malas estrangeiras. E porque você quando sonha que eu estou passando você para trás, transfere sua d.d.c para o meu contidiano, e implica comigo o dia inteiro como se eu tivesse culpa de você ser assim tão subliminar. E porque quando você começou a gostar de mim procurava saber por todos os modos com que camisa esporte eu ia sair para fazer mimetismo de amor, se vestindo parecido. E porque você tem um rosto que está sempre num nicho, mesmo quando põe o cabelo para cima, como uma santa moderna, e anda lento, e fala em 33 rotações mas sem ficar chata. E porque você é uma menina com uma flor, eu lhe predigo muitos anos de felicidade, pelo menos até eu ficar velho: mas só quando eu der aquela paradinhas marota para olhar pra trás, aí você pode se mandar, eu compreendo.
E porque você é uma menina com uma flor e tem um andar de pajem medieval; e porque você quando canta nem um mosquito ouve sua voz, e você desafina lindo e logo conserta, e ás vezes acorda no meio da noite e fica cantando feito uma maluca. E porque você tem um ursinho chamado Nounose e fala mal de mim para ele, e ele escuta mas não concorda porque é muito meu chapa, e quando você se sente perdida e sozinha no mundo você se deita agarrada com ele e chora feito uma boba fazendo um bico deste tamanho. E porque você é uma menina que não pisca nunca e seus olhos foram feitos na primeira noite da Criação, e você é capaz de ficar me olhando horas. E porque você é uma menina que tem medo de ver a Cara-na-Vidraça, e quando eu olho você muito tempo você vai ficando nervosa até eu dizer que estou brincando.
E porque você é uma menina com uma flor e cativou meu coração e adora purê de batata, eu lhe peço que me sagre seu Constante e fiel Cavalheiro.
E sendo você uma menina com uma flor, eu lhe peço também que nunca mais me deixe sozinho, como nesse último mês em Paris; fica tudo uma rua silenciosa e escura que não vai dar em lugar nenhum; os móveis ficam parados me olhando com pena; é um vazio tão grande que as outras mulheres nem ousam me amar porque dariam tudo para ter um poeta penando assim por elas, a mão no queixo, a perna cruzada triste e aquele olhar que não vê. E porque você é a única menina com uma flor que eu conheço, eu escrevi uma canção tão bonita para você, "Minha Namorada", a fim de que, quando eu morrer, você se por acaso não morrer também, fique deitadinha abraçada com o Nounouse, cantando sem voz aquele pedaço em que eu digo que você tem de ser a estrela derradeira, minha amiga e companheira, no infinito de nós dois.
E já que você é uma menina com uma flor e eu estou vendo você subir agora - tão purinha entre as marias-sem-vergonha - a ladeira que traz ao nosso chalé, aqui nestas montanhas recortadas pela mão presciente de Guignard; e o meu coração, como quando você me disse que me amava, põe-se a bater cada vez mais depressa. E porque eu me levanto para recolher você no meu abraço, e o mato à nossa volta se faz murmuroso e se enche de vaga-lumes enquanto a noite desce com seus segredos, suas mortes, seus espantos = eu sei, ah, eu sei que o meu amor por você é feito de todos os amores que eu já tive, e você é a filha dileta de todas as mulheres que eu amei; e que todas as mulheres que eu amei, como tristes estátuas ao longo da aléia de um jardim noturno foram passando você de mão em mão, de mão em mão até mim, cuspindo no seu rosto e enfeitando a sua fronte de grinaldas; foram passando você até mim entre cantos, súplicas e vociferações - porque você é linda, porque você é meiga e sobretudo porque você é uma menina com uma flor.

Para uma menina com uma flor

2005-12-06T13:50:00.000-08:00

H.H.

2005-11-16T19:11:00.000-08:00

Colada à tua boca a minha desordem.
O meu vasto querer.
O incompossível se fazendo ordem.
Colada à tua boca, mas descomedida
Árdua
Construtor de ilusões examino-te sôfrega
Como se fosses morrer colado à minha boca.
Como se fosse nascer
E tu fosses o dia magnânimo
Eu te sorvo extremada à luz do amanhecer.
( Do Desejo - 1992)

2005-11-14T12:41:00.000-08:00

E Deus é uma criação monstruosa. Eu tenho medo de Deus porque ele é total demais para o meu tamanho. E também tenho uma espécie de pudor em relação a Ele:
há coisas minhas quem ele sabe. Medo? Conheço um ela que se apavora com borboletas como se estas fossem sobrenaturais. E a parte divina das borboletas é mesmo de dar terror. E conheço um ele que se arrepia todo de horror diante de flores - acha que as flores são assombradamente delicadas como um suspiro de ninguém no escuro.
Eu é que estou escutando o assobio no escuro. Eu que sou doente da condição humana. Eu me revolto: não quero mais ser gente. Quem? quem tem misericórdia de nós que sabemos sobre a vida e a morte quando um animal que eu profundamente invejo - é inconsciente de sua condição? Quem tem piedade de nós? Somos uns abandonados? uns entregues ao desespero? Não, tem que haver um consolo possível. Juro: tem que haver. Eu não tenho é coragem de dizer a verdade que nós sabemos. Há palavras proibidas.
Mas eu denuncio. Denuncio nossa fraqueza, denuncio o horror alucinante de morrer - e respondo a toda essa infâmia com - exatamente isto que vai agora ficar escrito - e respondo a toda essa infâmia com a alegria. Puríssima e levíssima alegria. A minha única salvação é a alegria. Uma alegria atonal dentro do it essencial. Não faz sentido? Pois tem que fazer. Porque é cruel demais saber que a vida é única e que não temos como garantia senão a fé em trevas - porque é cruel demais, então respondo com a pureza de uma alegria indomável. recuso-me a ficar triste. Sejamos alegres. Quem não tiver medo de ficar alegre e experimentar uma só vez sequer a alegria doida e profunda terá o melhor de nossa verdade. Eu estou - apesar de tudo oh apesar de tudo - estou sendo alegre neste instante-já que passa se eu não fixá-lo com palavras. Estou sendo alegre neste mesmo instante porque me recuso a ser vencida: entao eu amo. Como resposta. Amor impessoal, amor it, é alegria> mesmo o amor que não dá certo, mesmo o amor que termina. E a minha própria morte e a dos que amamos tem que ser alegre, não sei ainda como, mas tem que ser. Viver é isto: a alegria do it. E conformar-me não como vencida mas num allegro com brio.
Aliás não quero morrer. Recuso-me contra "Deus". Vamos não morrer como desafio?
Não vou morrer, ouviu, Deus? Não tenho coragem, ouviu? Não me mate, ouviu? Porque é uma infâmia nascer para morrer não se sabe quando nem onde. Vou ficar muito alegre, ouviu? Como resposta, como insulto. Uma coisa eu garanto: nós não somos culpados. E preciso entender enquanto estou viva, ouviu? porque depois será tarde demais.
Ah este flash de instantes nunca termina. Meu canto do it nunca termina? Vou acabá-lo deliberadamente por um ato voluntário. Mas ele continua em improviso constante, criando sempre e sempre o presente que é futuro.
Este improviso é.
Quer ver como continua? Esta noite - é difícil te explicar - esta noite sonhei que estava sonhando. Será que depois da morte é assim? o sonho de um sonho de um sonho de um sonho?
Sou herege. Não, não é verdade. Ou sou? Mas algo existe.
Ah viver é tão desconfortável. Tudo aperta: o corpo exige, o espírito não pára, viver parece ter sono e não poder dormir - viver é incômodo. Não se pode andar nu nem de corpo nem de espírito.
Eu não te disse que viver é apertado? Pois fui dormir e sonhei que te escrevia um largo majestoso e era mais verdade ainda do que te escrevo: era sem medo. Esqueci-me do que no sonho escrevi, tudo voltou para o nada, voltou para a força do que Existe e que se chama às vezes Deus.
Tudo acaba mas o que te escrevo continua. O que é bom, muito bom. O melhor ainda não foi escrito. O melhor está nas entrelinhas.
Hoje é sábado e é feito do mais puro ar, apenas ar.
Falo-te como exercício profundo, e pinto como exercício profundo de mim. O que quero agorar escrever? Quero alguma coisa tranquila e sem modas. Alguma coisa como a lembrança de um monumento alto que parece mais alto porque é lembrança. Mas quero de passagem ter realmente tocado no monumento. Vou parar porque é sábado.
Continua sábado.
Aquilo que ainda vai ser depois - é agora. Agora é o domínio de agora. E enquanto dura a improvisação eu nasço.
E eis que depois de uma tarde de "quem sou eu" e de acordar à uma hora da madrugada ainda em desespero - eis que às três horas da madrugada acordei e me encontrei. Fui ao encontro de mim. Calma, alegre, plenitude sem fulminação. Simplesmente eu sou eu. E você é você. É vasto, vai durar.
O que te escrevo é um "isto". Não vai parar : continua.
Olha pra mim e me ama. Não: tu olhas pra ti e te amas. É o que está certo.
O que te escrevo continua e estou enfeitiçada.

Clarice Lispector - Água Viva

"Para te escrever eu antes me perfumo toda. Eu te conheço todo por te viver toda"

2005-10-28T18:08:00.000-07:00

Dorme o tormento
O Eterno dorme suspenso
Sobre as idéias e inventos

Só eu não durmo
Pra te pensar.

Dormem perjuros
E vanidades e urnas
Dormem os medos
E califados e ventres
Dormem ardentes
Os loucos, pátios adentro

Só eu não durmo
Pra te pensar.

Dormem ativas
As dobradiças
De mil bordéis e conventos

E pêndulos dormindo ao tempo

Só eu não durmo
Pra te pensar.

E agora escura
Do jugo dos sentimentos
Irreversiva, suicida
Tateio aquele rochedo
Do ódio de desamar.

Hilda Hilst

Cantares de Perda e de Predileção - XLVII

2005-10-23T11:39:00.000-07:00

Alguém estudou, até mesmo na escola, algo sobre manipulação de massas, indagou-se como as pessoas poderiam cair nesse golpe,e, de repente, - ops, estou fazendo parte da massa, e não vejo nada que possa fazer para protestar? Melhor é se acomodar... :P
Alguém foi tão decidido e preparado que o voto chegou a ser maquinal e instintivo, mas, mesmo assim, teve dúvidas e se perguntou se teria votado na opção desejada?
Alguém quase sentiu a presença de um indivíduo apontando pra você e rindo nas suas costas?

Eu. Que moro no Brasil(não que o resto do mundo seja muito superior...), voto no referendo e me sinto um ser limitado, inerte, sem face, sem vontade própria, trôpego, que não controla seus próprios movimentos, tal qual as criaturas do sonho do personagem principal de "Quando fala o coração" (do Hitchcock). Será que somos todos os "bonecos de massa" dos power rangers? o.O
Eu. Que apenas figuro um sonho, ou seria pesadelo?
Eu. Que gosto de filmes fantasiosos de fuga da realidade.
Eu. Que sou sim desconfiada e acredito em conspirações, mas, ultimamente , qualquer um pode se dar conta que há algo errado no mundo.
Eu. Que já nem sei mais o sentido da "Responsabilidade Social"
E é tudo tão óbvio, e tantos se sentem assim... Pq será que ninguém mostra indignação, a qual ultrapassem o ato de reclamar em filas de banco?
Eu. Que fiz a disciplina de "Teoria Geral do Estado" e tinha aprendido que existe um instituto da "Democracia", previsto na constituição Art.14, II, que é o Referendo, no qual, o povo participa da 2ª fase da elaboração de lei, aprovando-a ou rejeitando-a, fortalecendo assim a atuação do povo no processo legislativo. "Uma colaboração direta do povo com o poder".

*Pronto. Após se insurgir e desabafar para um blog, reassume a postura de "pacata cidadã", respira, acalma-se, retoma a leitura de "clarice" e esquece toda a revolta contra o que está errado...
E assim a vida continua... Engolindo sapos, erros, balas.

"Como exercício de democracia participativa, parece cheio de defeitos. Os brasileiros vão votar em um referendo obrigatório neste domingo (23/10) para responder à pergunta: "O comércio de armas de fogo e munição deve ser proibido no Brasil?"
(...)
O problema começou com a lei de 2003. Ela pedia um referendo não porque a democracia participativa fosse considerada mais adequada nesse caso do que o tipo representativo habitual, mas em conseqüência de barganhas no Congresso.
(...)
A pergunta que se faz é confusa. Os que são contra as armas devem votar Sim (de maneira duplamente contra-intuitiva, Sim é o número 2 nas máquinas eletrônicas de votação), e os que são a favor delas, Não (número 1). O jornal "O Estado de S.Paulo" recentemente fez a pergunta a cem pessoas no centro de São Paulo: 29 delas entenderam errado (isto é, votaram contra a proibição quando eram a favor dela, e vice-versa)."

Fonte: Financial Times (Traduzido pela Uol)

2005-10-13T19:15:00.000-07:00

Será que as pessoas se acostumaram a sofrer, ou até, não têm mais tempo pra isso?
Eu até me surpreendo sabe, ultimamente a vida vem dando rasteira em todo mundo. A maioria delas levanta e sai andando. Obviamente, há os casos dos que se entregam à tristeza. Nem os repreendo, ela é tentadora.
Falando de mim, especificamente, sempre que olho ao meu redor tem sempre alguém que sofre mais, então, guardo pra mim aquele sentimentozinho ínfimo, com vergonha.
E sempre vai haver alguém que sofre mais! É uma competição na qual eu nunca quero ser vencedora. Nunca. Não gosto de sentir pena de mim. Talvez a cura para o meu sofrer seja o meu orgulho. Bendito o seja, então.
Queria até entender a escala do sofrimento, o que é mais penoso. As agonias internas, a falta de recursos para se sobreviver, materialmente falando, ou, a combinação dos dois?
Talvez tenha que ser medido de outras formas, de uma forma mais subjetiva, a forma como se apreende e se acomoda o sofrer. A intensidade do sofrer, enfim, estaria diretamente relacionada à capacidade de se permitir que ele nos consuma.
Eu fico com o "rir da desgraça", não me entregar, sempre lutar contra esse sentimento e pensar que poderia ser pior.
Eu fico com a "Polyana" e o jogo do contente, e, se as 'tribos' que cultuam a melancolia e a depressão estão "in", eu nem quero saber da moda.
Eu fico com o viver à toa, sem tentar entender. E, na verdade, nem sei pq comecei a escrever isso. Talvez, inspirada pelo sofrimento alheio, que a consome. Queria poder explicar meu estilo de vida, passar por 'osmose', doar forças. Quero tentar entender para explicar. Não consigo.
Talvez se eu conseguir, e parar um pouco pra pensar, eu sofra.

'Moria'

2005-10-02T10:59:00.000-07:00

O que é "loucura", afinal?
Denominação generalista para os fenômenos em que seus "portadores" não se encaixam aos modelos de uma sociedade. Tais modelos seriam o comportamento ideal e correto?
Ser são mentalmente é conter seus impulsos, a ponto de quase castrar o seu real "ser"?
Assisti recentemente ao filme "Jornada da Alma", obviamente a conduta da protagonista em seus momentos de sandice foram prejudiciais à sua própria vida e, de alguma forma, poderia ser aos que rodeavam-na.
Afora essa conclusão óbvia de que a "loucura" pode, sim, ser preducial, minha humilde opinião é a de que ser louco é ser sensível, um dom em mãos inábeis.
Mesmo sem ter lido nada sobre o assunto, mesmo sem nenhum conhecimento técnico do tema, arrisco afirmar que a loucura é uma convenção criada para se referir aos que ousam ser diferentes, aos que ousam externar o fluxo indomável de idéias que rebenta em suas mentes. Os loucos são, antes de tudo, almas sensíveis que não sabem como lidar com tamanho fardo, o de absorver os sentimentos do mundo. O de não conseguir existir apenas em seus limitados corpos, de querer transcender, o fardo de possuírem mentes indomáveis e insubmissas, do pensamento ser extensão do incontrolável sentir. Receptores involuntários desse jorro de sensações.
Faço aqui apologia à loucura, tal qual Rotterdam em seu não lido por mim "elogio da loucura".
Ante o cinismo e à corrupção de certas almas, talhadas e forjadas fico com a pureza da admirável insensatez.
Quisera eu ser louca, ser livre.
Talvez o seja.

"Ao menos observem como é bonito e vantajoso ser acusado de loucura."
Erasmo de Rotterdam

Moria: Loucura em grego
Alguma semelhança com o nome de quem vos fala?

I do whisper...

2005-09-29T17:44:00.000-07:00

Sem gritos.
Apenas sussurro, ofegante, por medo da alma escapar...
Um fio de névoa que sai pela boca. Fraco.
Uma boca colada ao teu ouvido.
que se abre de sobressalto.
Dentes cerrados.
Lá vai a alma escorregadia.
Rubra alma...
Tentando sugá-la de volta
é que a danada foge cada vez mais...